Так. Так. Так.
Приехали.
Остановите Землю, я сойду.
Не только потому, что меня грусть берет от серого болота жизни. Но и потому, что я ощущаю себя кретином. Идиотом. Честно? Сектантом.
Это похоже на поклонение Богу/Богам. В моем случае - одному. Намор. Пусть моего "бога" зовут так. Это мифическое существо, которое я вряд ли когда-либо встречу, но я убеждена в том, что он существует, молюсь на него и уговариваю каждый день судьбу на встречу с ним. Эта встреча будет похожа не просвещение. Или озарение. Трепет, дрожь в коленях, слезы на глазах - в душе. На деле - нет, мне все это видится, его не существует, это обман. Гордость, вздернутые подбородок и пустой взгляд.
Это как.
Одна личность в тебе твердит, что он - бог (читайте как "идеал"), а другая твердит, что первая личность сумасшедшая дура, что ей надо лечиться и как так вообще получилось. А потом начинает казаться, что до безумия - рукой подать.
Мне не свойственно это. И я боюсь. И первая личность, и вторая. Мы обе боимся. Не смотря на различие взглядов.
/
Появилась потребность в словах. В последние дня... два?
Бывало ли так у кого-нибудь? В один день ты думаешь мысль и вдруг понимаешь, что тебе не хватает слов. Ты видишь что-то красивое и тебе не хватает слов.
Где же мои слова? Я потеряла свои слова.
Я часто сталкиваюсь с тем, что при чтении/написании текста цепляюсь взглядом за повторяющиеся слова. Они выделяются в тексте и, встретив его второй раз, я думаю о том, что нужно было выразиться иначе. Но как "иначе"? И тут мне не хватает слов.
Хочется читать словари. Хочется искать слова.
Если кто-то найдет мои слова, прошу вас, напишите мне. Верните мне мои слова.
Я впервые срастаюсь с ролью книжной героини. У нее так много слов, а у меня - нет. И мне хочется догнать ее. Дорасти до одиннадцатилетней Лизель.
/
И зачем.
Тут должна была быть еще какая-то умная мысль (она даже мне понравилась), но... к сожалению, я ее забыла. От этой мысли остался лишь легкий дымок. Послевкусие. И не более. Дура дурой, да?